Episodio 3 "Vinyl" Crams in Punk, Rap, Soft Rock e Alice Cooper

Non c'è niente Vinile non può (leggi: non) affrontare la scena musicale degli anni '70? Si ha l'impressione, da un numero qualsiasi di retrospettive rock sul periodo - e così tante altre ere feticizzate nella storia della musica - che è stato un momento culturale caotico. Il rock and roll veniva intellettualizzato, mercificato e diversificato più che mai; le persone avevano soldi che non sapevano cosa fare e la maggior parte di loro non la spendeva saggiamente.

E anche se Vinile è, in un certo senso, incentrato sulla proliferazione del "punk rock" - il momento in cui sono state piantate le sue radici - lo show insiste a prendere in considerazione tutti gli elementi della diaspora musicale del periodo. Sfortunatamente, rischia costantemente di assurdità durante il tentativo. Mentre il flashback dei Velvet Underground nell'episodio della scorsa settimana è ancora il nadir dello show, le tattiche del sondaggio storico stordito nell'episodio di questa settimana faranno desiderare a qualsiasi spettatore che Vinile sceglieresti gli angoli in modo più discriminante.

Gran parte dell'episodio è dominato, per la prima volta, da una vera personalità musicale. Si basa su una serie di scene in cui Alice Cooper (interpretata da Dustin Ingram), la progenitrice glam e metal, fa capo al lacchè di Richie A & R Clark (Jack Quaid) su un possibile accordo, e poi gli spaventa con il marchio Cooper stage ghigliottina. Questa è la parte migliore dello show finora, possibilmente, e l'unica buona rappresentazione di una figura musicale della vita reale. Anche se Alice Cooper in realtà andò da solo due anni dopo, l'implicazione è: questa A & R per estirpare i soldi non ha scrupoli o rispetto per l'arte, bla bla. … Alice non andrà mai da solo, amico! È una premessa debole con una realizzazione divertente.

Ma questa dicotomia - tra amanti dell'arte e operatori - diventa fastidiosamente centrale per questo episodio, in particolare per quanto riguarda Richie. E 'interpretato come uno dei pochi dirigenti bigwig del settore che "si preoccupa della musica" nello show. È una delle fonti del suo torpore e di chi dà un tormento interiore; nulla nello show, tematicamente, è posto su questo punto. Quindi questa settimana, Richie firma i Nasty Bits - una band proto-punk - e partecipa a uno spettacolo formativo di New York Dolls quando nessuno del settore sembra essere sul movimento. In questo episodio, Terence Winter & Co. racchiude il riferimento più oscuro della serie: uno sparo di Sniper, la band Joey Ramone con davanti in paillettes come "Jeff Starship" prima di indossare una giacca di pelle e unirsi ai Ramones. Era Richie Là, uomo, come lo spettacolo deve chiarire più e più volte.

Questa ossessività fa sentire lo spettacolo, sempre di più, come un pastiche vuoto. Nessuno di questi momenti è paragonabile a una scena inavvertitamente comica in cui Lester Grimes, l'ex artista blues di Richie, ora un super nei progetti del Bronx, è testimone dei semi della musica rap. Esatto, il DJ hip-hop seminale Kool Herc sta girando dischi nel seminterrato del suo palazzo. I vecchi che guardano possono obiettare, ma Lester - che siamo stati fatti apprezzare come un vero musicista - comprende. "Continua, Herc", mormora.

Tra tutti i momenti culturali il Vinile gli sceneggiatori cercano di entrare (anche Andy Warhol e un gruppo di cantanti Seals and Crofts-esque soft-rock si presentano qui), i personaggi sono spinti fuori, impantanati in risibili melodrammi e crisi esistenziali archetipiche. I sentimenti di insoddisfazione del personaggio di Richie e Devon sono espressi principalmente attraverso flashback inevitabilmente banali, che catturano ancora più curiosità storiche. Se Vinile non si accontenta presto di più di una trama, sarà tra i peggiori show della HBO in pochi anni.